Los idiotas serán el futuro alimento

cuando no haya animales rumiantes
ni cerdos
ni aves, cuando los vegetales se hayan
secado
al fin
existirán laboratorios para
procesar a los idiotas de turno
sacarle piernas, brazos, mentón
"señora, ¿cómo quiere a este autista?"
"¿y aquel con Sindrome de Down,
qué le parece?"

irán puerta a puerta los censistas
anotando datos en carpetas anilladas
todas dicen, en la tapa
"la purga universal"
irán a buscarnos a los barrios bajos
a las esquinas
"usted es idiota"
"¿por qué?"
"porque es pobre"
"ah, soy idiota, ¿y?"
"acompáñeme"
"¿adónde?"
"a servir a la patria"

y los locos, los locos también
caerán, sí, rastrearán veredas hasta hallarlos
yrecostados en parques de probada insanía
la gente obediente
señalará con el dedo
los guardianes de la salud pública
los atraerán con espejos retrovisores
a la olla poular del hambre
nunca popular, nunca de hambre

los idiotas serán el futuro alimento
de las viejas de domingo, acaloradas
y grasientas, nostálgicas de ponches
y caviares

las viejas de domingo
y sus maridos asexuados
parados ante la góndola con los cuerpos
como colgajos goteando, pequeñas reses
descabezadas
y el matarife balancea el cuchillo
y ofrece los genitales
a la señora de domingo
que los besa sin importarle
los resoplidos incomodos
de su marido eunuco